Feito Feitiço

Contágio

2010-08-13T13:26:00.003-03:00

Doutor, estou doente.
Só me apraz o quente, e é tão urgente!
É jeito de gente? Coisa da mente?
Por mais que tente...

É a peste, garoto, nos laços fosfolipídicos
– e também fluídicos!
Tua mesmo antes do dia fatídico
da tua fuga do mundo gravídico.
Nunca fui tão vatídico.

Sinto, doutor, não haver mais volta,
e nem penso em qualquer revolta,
pois sei que não me solta:
paixão febril envolta:
quero gozar a recolta!

Degusta, garoto do desejo pleno,
o sabor do dúbio vasqueiro veneno.
Quem a ti vê desde pequeno
sabe que não é ameno
o teu interior, moreno.

Então, doutor, faz-me um corte
bem aqui onde o norte
aponta: vejo chegar o olho da sorte
que empurra forte
a vontade da não-morte.

Vejo não teres, garoto, em ti o tolontro
que todos ganhamos com o recontro
diário. Feliz que a ti encontro
pronto!

Farei ao doutor um feitiço
definitivo: porei cor de volta ao mortiço
sorriso. Que se extinga o cediço,
que esmoreça o postiço,
que ressurja o teu viço!

Agradeço, garoto – ou seria menino?
Por trazeres a mim de novo. Divino
é o teu destino:
roxo, inteiro. Paladino!

I Think, Thus I Am

2010-07-29T13:55:00.002-03:00

pensopensopensosimpensomuitopensosópensoepensorepensopensomaispensocomopensosemprepensoantespensodurantepensodepoispenso.
existo?
dispenso.

Depois dos Furos

2010-07-26T02:30:00.007-03:00

Construo um altar ao meu deus e
uma fortaleza salina com os grãos que
deixaste, deixamos cair

Nenhum mar morto foi tão
salobre quanto a água que me
escapa do rosto e atinge a grama

Tinha de ser circular e de sal,
barreira para ferrão e exoesqueleto
– quem sabe morre a indecisão

______________________________________________________

De que adianta?
Água e sal agora
Temperam-me os olhos

Cordel metralha o BBB

2010-03-14T16:29:00.003-03:00

O educador Antônio Barreto, um dos maiores cordelistas da Bahia, acaba de retornar ao Brasil com os versos mais afiados que nunca depois da polêmica causada com o cordel "Caetano Veloso: um sujeito alfabetizado, deselegante e preconceituoso".

Desta vez o alvo é o anacrônico programa BBB-10 da TV Globo. Nesse novo cordel intitulado "Big Brother Brasil, um programa imbecil" ele não deixa pedra sobre pedra. São 25 demolidoras septilhas (estrofes de 7 versos). Só para dar um gostinho:

Curtir o Pedro Bial
E sentir tanta alegria
É sinal de que você
O mau-gosto aprecia
Dá valor ao que é banal
É preguiçoso mental
E adora baixaria.

Há muito tempo não vejo
Um programa tão ‘fuleiro’
Produzido pela Globo
Visando Ibope e dinheiro
Que além de alienar
Vai por certo atrofiar
A mente do brasileiro.

Me refiro ao brasileiro
Que está em formação
E precisa evoluir
Através da Educação
Mas se torna um refém
Iletrado, ‘zé-ninguém’
Um escravo da ilusão.

Em frente à televisão
Lá está toda a família
Longe da realidade
Onde a bobagem fervilha
Não sabendo essa gente
Desprovida e inocente
Desta enorme ‘armadilha’.

Cuidado, Pedro Bial
Chega de esculhambação
Respeite o trabalhador
Dessa sofrida Nação
Deixe de chamar de heróis
Essas girls e esses boys
Que têm cara de bundão.

O seu pai e a sua mãe,
Querido Pedro Bial,
São verdadeiros heróis
E merecem nosso aval
Pois tiveram que lutar
Pra manter e te educar
Com esforço especial.

Muitos já se sentem mal
Com seu discurso vazio.
Pessoas inteligentes
Se enchem de calafrio
Porque quando você fala
A sua palavra é bala
A ferir o nosso brio.

Um país como Brasil
Carente de educação
Precisa de gente grande
Para dar boa lição
Mas você na rede Globo
Faz esse papel de bobo
Enganando a Nação.

Respeite, Pedro Bienal
Nosso povo brasileiro
Que acorda de madrugada
E trabalha o dia inteiro
Dar muito duro, anda rouco
Paga impostos, ganha pouco:
Povo HERÓI, povo guerreiro.

Enquanto a sociedade
Neste momento atual
Se preocupa com a crise
Econômica e social
Você precisa entender
Que queremos aprender
Algo sério – não banal.

Esse programa da Globo
Vem nos mostrar sem engano
Que tudo que ali ocorre
Parece um zoológico humano
Onde impera a esperteza
A malandragem, a baixeza:
Um cenário sub-humano.

A moral e a inteligência
Não são mais valorizadas.
Os “heróis” protagonizam
Um mundo de palhaçadas
Sem critério e sem ética
Em que vaidade e estética
São muito mais que louvadas.

Não se vê força poética
Nem projeto educativo.
Um mar de vulgaridade
Já tornou-se imperativo.
O que se vê realmente
É um programa deprimente
Sem nenhum objetivo.

Talvez haja objetivo
“professor”, Pedro Bial
O que vocês tão querendo
É injetar o banal
Deseducando o Brasil
Nesse Big Brother vil
De lavagem cerebral.

Isso é um desserviço
Mal exemplo à juventude
Que precisa de esperança
Educação e atitude
Porém a mediocridade
Unida à banalidade
Faz com que ninguém estude.

É grande o constrangimento
De pessoas confinadas
Num espaço luxuoso
Curtindo todas baladas:
Corpos “belos” na piscina
A gastar adrenalina:
Nesse mar de palhaçadas.

Se a intenção da Globo
É de nos “emburrecer”
Deixando o povo demente
Refém do seu poder:
Pois saiba que a exceção
(Amantes da educação)
Vai contestar a valer.

A você, Pedro Bial
Um mercador da ilusão
Junto a poderosa Globo
Que conduz nossa Nação
Eu lhe peço esse favor:
Reflita no seu labor
E escute seu coração.

E vocês caros irmãos
Que estão nessa cegueira
Não façam mais ligações
Apoiando essa besteira.
Não deem sua grana à Globo
Isso é papel de bobo:
Fujam dessa baboseira.

E quando chegar ao fim
Desse Big Brother vil
Que em nada contribui
Para o povo varonil
Ninguém vai sentir saudade:
Quem lucra é a sociedade
Do nosso querido Brasil.

E saiba, caro leitor
Que nós somos os culpados
Porque sai do nosso bolso
Esses milhões desejados
Que são ligações diárias
Bastante desnecessárias
Pra esses desocupados.

A loja do BBB
Vendendo só porcaria
Enganando muita gente
Que logo se contagia
Com tanta futilidade
Um mar de vulgaridade
Que nunca terá valia.

Chega de vulgaridade
E apelo sexual.
Não somos só futebol,
baixaria e carnaval.
Queremos Educação
E também evolução
No mundo espiritual.

Cadê a cidadania
Dos nossos educadores
Dos alunos, dos políticos
Poetas, trabalhadores?
Seremos sempre enganados
e vamos ficar calados
diante de enganadores?

Barreto termina assim
Alertando ao Bial:
Reveja logo esse equívoco
Reaja à força do mal…
Eleve o seu coração
Tomando uma decisão
Ou então: siga, animal…

"Tsurus" na Revista Ficções 20

2010-02-15T20:22:00.012-03:00

O meu conto "Tsurus" (postado aqui no blog no dia 15 de Fevereiro de 2009) foi hoje posto no site Revista Ficções para que seja lido e comentado pelos visitantes!

O site recebe contos em língua portuguesa de quaisquer autores. Eles selecionam quais serão exibidos na página. Os visitante então podem lê-los e cometá-los. De acordo com o teor dos comentários (e não com a quantidade deles), os moderadores selecionam os textos que serão publicados na edição impressa da revista. O meu está "concorrendo" para sair na 20ª edição, junto com todos os outros contos (enviados até meados de Maio) que forem selecionados.

O link, mais uma vez, para o meu texto:

Tsurus, na Revista Ficções 20ª edição

Ficaria grato se entrassem lá, lessem e comentassem. Quem puder, vai além do "gostei/odiei", tá?

Eu fico aqui, então, de dedos cruzados, torcendo por mim mesmo (risos).

Em Ramos

2010-02-09T16:18:00.003-03:00

Flor busca o Sol. Não
Sabe ela a luz amarela
Brota das pétalas

Sótão

2010-02-05T09:05:00.002-03:00

Sentimento em caixa
Ganha sempre fungo e aranha
Mesmo em inverno seco

Diário de Bordo

2010-01-16T16:21:00.009-03:00

Sábado, noite chuvosa.

Termina o jantar, põe os pratos na pia da cozinha e anda em direção à sala. O telefone toca. Atende-o. Um silêncio que faz zumbido nos ouvidos precede o “Alô?” aflito que chega através do fio. Ainda e sempre aflita, a voz feminina e úmida do interlocutor derrama-lhe palavras custosas. Desliga. Com a incredulidade que lhe assoma a aura, escorre pelas escadas, em direção ao quarto. Passos pesados. O bater da porta ecoa por toda a casa. Senta-se sobre a cadeira, apanha o conhecido diário de capa verde, abre numa página qualquer e, apoiando-se sobre a mesa, põe-se a escrever.

“É difícil decifrar essa coisa que temo tanto: o futuro. Quer dizer, por que tenho tanto medo do futuro? É só questão de tempo, não é mesmo? Para alguém que já se confundiu à mentira por todos esses anos, ele não deveria ser tão assustador. Mas... Por quê?

“Gastei os meus dias a ler diálogos de uma personagem que assumi desde o primeiro suspiro. Inútil. E agora que decido ler as falas certas, isso me acontece!...
“Eu o descobri quando completei a décima sexta volta ao redor do Sol. Verdadeiro reencontro. Tornamo-nos grandes amigos. Passamos então a subir ao palco juntos. Porém, o verdadeiro espetáculo tomava lugar com o cair das cortinas: era nosso.

“No décimo sétimo outono do seu corpo, ele desenvolveu esse estranho problema, denominado pelos pernósticos ‘Síndrome do Pânico’. As ruas deixaram de ser o seu palco, então passei a visitá-lo diariamente em sua casa. Muitas vezes passamos até as noites juntos. Apesar das complicações, nosso romance pulsava cada vez mais intenso. Outros médicos arrogantes e pedantes foram visitados, mas o pavor de sair às ruas não cessou. E dez invernos se sucederam.

“O dia de hoje construiu-se então. Eu havia retornado de sua casa, e, depois do jantar, o telefone tocou. Literatura alguma me preparara para aquela ligação. Sem fôlego, sua mãe me matava aos poucos com as palavras, contando-me que ele... Ele...”
A primeira lágrima atinge o papel. Depois outra. E outra.

“Ele tinha se suicid...”
A caneta nanquim lhe escapa dos dedos. Respira fundo. Murmura algo, retoma a caneta e retorna à folha.

“Deixou um bilhete para os que ficaram. Não entendo, não entendo! Como uma pessoa tão... Tão...”

Um “Ai!...” lhe escapa. Pára. Mais uma respiração.

“Só posso imaginar agora o sofrimento que ele escondia até de mim!, e espero que entendam o meu quando lerem esse diário.

“Eu o amava, mais que à vida. Sem ele ao meu lado, não tenho mais pulso para o teatro. O espetáculo acabou.

“E aquele beijo!... Foi o último ato.”

Rabisca mais algumas palavras e deixa o diário de lado. As páginas expostas. Olha pela janela. Avista o asfalto, dez andares abaixo. O vento agita-lhe os cabelos.

Os últimos rabiscos: “PS: hoje contaríamos ao mundo que éramos gays.”

Ouve-se o disparar de um alarme de carro.

Miniconto de 2001, 2º lugar em sua categoria do Concurso Literário dos Colégios Militares do Brasil.

Mancadas "Do Começo ao Fim"

2009-12-11T19:16:00.021-03:00

Não gostei do filme Do Começo ao Fim, de produção da Downtown Filmes, com direção e roteiro de Aluizio Abranches e elenco principal (em ordem alfabética) composto por Fábio Assunção, Gabriel Kaufmann, Jean Pierre Noher, João Gabriel Vasconscellos, Júlia Lemmertz, Louise Cardoso, Lucas Cotrim, Mausi Martínez e Rafael Cardoso.

O filme não diz a que veio, não vai a lugar algum e é totalmente mal costurado. Tem cenas (e até mesmo diálogos e falas inteiros) que são não só completamente dispensáveis como também cafonas e clichês ao extremo.

Nem a idéia de só se estar falando pura e simplesmente do Amor, esse com letra maiúscula, eliminando todas as variáveis do meio (como, de acordo com uma entrevista, almejava fazer o diretor), acontece ali: não há Amor algum, com ou sem influência externa.

Ok, me corrijo. Há um Amor sim: o da mãe para os filhos. Só.

Aliás, aproveito para comentar que A-DO-REI a interpretação da Julia Lemmertz, que fez a supracitada mãe. A atuação dela na cena em que fica em plano americano assistindo aos garotos interagirem na cama do hospital é sensacional! O monólogo interno dela gritava nos olhos! Pena que uma atriz com tanto a oferecer tenha sido subaproveitada. Quando ela morre, para mim, o filme acaba.

Falando ainda em atuações, o Fábio Assunção me deixou com vergonha. Péssimo ele está. Esqueceram de avisá-lo que era cinema e não novela das oito. E a relação de sua personagem com a do casal de garotos fica totalmente frouxa, artificial.

E os atores principais? Gabriel Kaufmann e Lucas Cotrim (que fazem os meninos quando crianças) são fajutos. Depois da Dakota Fanning – como esquecê-la em Amigo Oculto (Hide and Seek, título original), do John Polson? – não existe mais essa de "Ah, mas são crianças!".

E quanto ao Rafael Cardoso e ao João Gabriel Vasconcellos, os respectivos protagonistas quando adultos? Atuações fracas, formais e forçadas. O João Gabriel parece estar o tempo inteiro sob o efeito de uma erva ilegal; o Rafael segura a onda melhor, mas isso não quer dizer que tenha feito tudo o que deveria ter feito. E o diretor percebe isso, tentando compensar o tempo inteiro com cenas de nu dos dois – que, devo assumir, são homens bastante atraentes. Não há química entre eles; não há desejo que os faça entrar nas cenas de (pseudo-) sexo que, aliás, são umas daquelas que poderiam ser excluídas. O problema é que só restariam 20 minutos de filme!

Sobre os demais elementos, a trilha sonora é odiável. Melodramática demais, não acompanha o que é visto, atrapalhando todas as cenas em que esteve presente. Parece que ela foi escolhida depois de uma rodada de uni-duni-tê. Quanto a cenário, figurino, maquiagem e fotografia, não acho que haja grandes comentários a serem feitos, o que talvez seja um belo elogio.

No fim das contas, digo: o filme foi um desperdício. De tudo! Um tema tão bacana e interessante foi inteiramente inexplorado, coroado com uma sequência de más escolhas do Aluizio. Do começo ao fim.

P.S.: Quer ver um Amor ser construído em frente aos seus olhos? Assista Antes do Amanhecer (Before Sunrise, título original), do diretor Richard Linklate.

O profeta sou eu!

2009-09-08T08:16:00.015-03:00

por Henrique Wagner, no site EXPOART

Gosto de Dramaturgia. Provavelmente por isso eu não tenha gostado da peça escrita e dirigida por Adelice Souza, em cartaz na Sala do Coro do TCA, representando – mal – a 14º montagem do Núcleo de Teatro do Teatro Castro Alves. Entre Artaud e Shakespeare eu sequer hesitaria: o bardo inglês seria o escolhido. Acontece que não sou discípulo de Maniqueu, de modo que não preciso me sentir acossado, tendo de fazer esse tipo de escolha.

Jeremias, profeta da chuva paralisa o drama. E não se trata de teatro experimental ou qualquer coisa a la Sarah Kane – com sua protagonista parada a peça inteira – ou Beckett. Pretende-se um épico sertanejo, entre a maleita de Lúcio Cardoso – escritor mineiro da geração de 30 – e a ventania mórbida de Eduardo Mallea – escritor argentino, autor de um vigoroso, embora empolado romance, dentre tantos outros, chamado Todo Verdor Perecerá. Pretende-se um épico entre, mas apenas entre: nem uma coisa nem outra.

Logo de início, os atores, quase que despidos de seus personagens, fazem uns movimentos nada artísticos, que se aproximam do atletismo, do esporte ou educação física colegial, espécie de aquecimento que deveria ser feito na coxia. O que é aquilo senão isso? Uma homenagem ao “preparador físico” do elenco? Deu-me engulho e quase desisti da possibilidade de um desenredo. Se havia alguma idéia genial por trás dessa cena eu certamente não fui capaz de alcançar, com minha pobre hermenêutica.

A peça é uma sucessão de personagens, mais que de cenas, embora a autora afirme, no livreto, haver 13 cenas no espetáculo. A impressão que eu tive é aquela de sempre, quando se trata de teatro “oficial”, ou seja, às expensas do erário: distribuição de papéis para determinado número de atores. Algo como um teatro socialista, com intervenção do Estado, “para o bem de todos”. Ou as peças didáticas de um liceu. Não me lembro de ter assistido a um monólogo montado pelo núcleo de teatro do TCA. Assim, os personagens vão passando pela praça (é nossa?), fazem seu número e vão embora. Caricatos, irritantes, excessivos, superficiais – Rosinha, interpretada por Simone Brault, é insuportável! A voz, o texto, o borrão dos gestos. E o que dizer de Seu Lunário, vivido por Bira Freitas? Aquilo parece quadro do Zorra Total!: sem graça, monótono, insípido. Aliás, a peça inteira é um movimento só. Monocórdia, fez pelo menos cinco pessoas dormirem, e estou me referindo às que se achavam próximas a mim. Vai saber o que acontecia com a turma do fundão. Ao meu lado uma senhora dormia a sono solto, provavelmente já em casa, sobre a cama tão sua conhecida.

Mas há Jeremias. A peça quase é redimida pela presença irradiante, intensa e “verdadeira” de Antonio Fabio, dando vida ao personagem principal, o profeta da chuva. E ainda Claudia Di Moura, mais uma vez saborosíssima, fazendo o personagem Dona Docha, rezadeira da cidade. Claudia parece a encarnação do personagem criado por Adelice: imprime a ele uma cola, um visgo que nos leva a confundir criador e criatura. Perfeita. Aliás, Claudia Di Moura vem fazendo um itinerário irrepreensível já há bons anos, e se destacou de todo o elenco, ao participar do Policarpo de Luiz Mahfuz, montagem premiada, produzida pelo mesmo núcleo de teatro.

Mas e a história? A trama? A tragédia? Acreditem, depois do romance de 30 no Brasil, do cinema de Nelson Pereira dos Santos, do ciclo baiano de cinema, iniciado por Redenção; depois de Deus e o Diabo na Terra do Sol e a retomada de Walter Salles, com Central do Brasil e Abril Despedaçado (filmes que jamais foram brasileiros, em verdade, sobretudo o segundo; em nome dos brasileiros, peço perdão, Kadaré!), ainda há quem tenha o que falar da seca no nordeste. Em verdade não tem o que falar, e dá nisso – Jeremias. O profeta sou eu, que já sabia de tudo...

Adelice criou Jeremias, o profeta da chuva, inspirando-se na figura bíblica, de mesmo nome, que prevê a chegada de Nabucodonosor, para a desgraça de Jerusalém. O espaço físico é Salvador dos Brejos, uma cidade qualquer do sertão, como a Pirapora de Maleita. Jeremias não dorme (nem nada), engaiolado pela ausência de sinais da natureza que indiquem chuva. Profeta famoso na região, dessa vez se vê traído, sente-se desse jeito, traído pela natureza ou desprestigiado diante do Todo-Poderoso.

A peça é um nada-acontece quase interminável, enquanto Jeremias cisca daqui e dali, sem botar o bendito ovo. Esperando Godot, mas sem os diálogos brilhantes de Beckett, a peça termina com uma tentativa de epifania que, de tão óbvia e ao mesmo tempo estranhamente súbita e forçada, leva a platéia, sonolenta, àquele tipo de susto causado por um bater de palmas ao pé do ouvido, sem saber a vítima o dono das mãos. Antes do fim, Adelice tratou de “caprichar” no recheio, enxertando a peça com tudo quanto é manifestação popular da seca: reisado, cantorias, teatro de sombras etc. É a hora em que o teatro anda para trás em mais de um milênio e volta a ser ritual, sem qualquer criação em torno dos fatos – em suma, sem arte. A peça ganha em movimento, em ação, em colorido, acorda a platéia e realça a impressão de que o problema está mesmo no texto. O comercial – a propaganda – é melhor que o programa.

Sem dramaturgia, até mesmo o trabalho de Helio Eichbauer, gênio da cenografia brasileira, fica comprometido. Ainda assim, está lado a lado à qualidade da interpretação de Antonio Fábio, com seu Jeremias na medida certa. Sem dramaturgia, aposta-se nos tipos. Ricardo Fagundes faz o tipo doido subnutrido, domesticado, comum nas histórias do sertão. Dochinha, menino meio mudo, meio retardado mental, filho de Dona Docha – ou afilhado, é irritante, talvez por conta do grande esforço, recompensado, aliás, empreendido por Ricardo. O texto de Adelice Souza, contista premiada, com dois bons livros de contos publicados – apesar de nada originais, seus contos, mesmo maneiristas, seduzem o leitor; isso, hoje, em tempos de Milton Hatoum, Cristóvão Tezza e Bernardo Carvalho, já é muito –, é ruim a ponto de comprometer a natureza do drama. Eu não esperava uma curva ou lordose dramática, mas me espantou a falta de capacidade do texto de dar propulsão física a seus “falantes”. Uma leitura dramática, no máximo, talvez desse conta do recado.

O tema é ótimo para ganhar edital, e não deu outra. Em 2007 o jornal A TARDE publicava um artigo meu em que eu falava como andava pop a cultura popular. Os franceses adoram os negros baianos. Os alemães adoram nossos cordéis, os italianos adoram nossas mulatas, e os burgueses baianos substituíram o público suburbano, em rodas de pagode do mais baixo nível. Patricinhas e Mauricinhos “quebram” até o chão. A morte e vida severina, no entanto, continua matando de velhice antes dos trinta. Há sempre uma exploração – rentável financeiramente – da miséria que se faz beleza pela dor, seja nas fotos exaustivamente discutidas, de Sebastião Salgado, na Estética da Fome de Glauber Rocha ou na mais enfadonha peça de teatro que eu até então assisti, em que um profeta passa mais de uma hora, diante de uma platéia minúscula – prova de que a propaganda boca-a-boca não está do lado da obra –, visitando tipos em 13 cenas bem dirigidas, mas não o suficiente para criar um biombo que esconda o buraco textual. Ainda que Jeremias profetizasse algo, antes do fim quase patético da peça, não haveria um plot para o drama. Sim, a vida corre, enquanto o nada acontece. Mas poucos são os que sabem transformar o nada em poesia. E menos ainda em ação. Mais uma vez o nome de Beckett avulta.

Sinopse da peça? Um homem espera a chuva no sertão. Eu não estaria errado. Nem Jeremias. Numa terra em que a histeria é mais comum que a apatia, a peça de Adelice Souza – que certamente ganhará prêmios no Braskem de Teatro – deu um passo vigoroso à pulverização de platéias baianas.

E isso não é uma profecia.

Crônica de uma Cultura na UTI

2009-08-11T00:40:00.009-03:00

por Gideon Rosa*, retirada do blog Cultura na UTI

Um pouco de humor não deve fazer mal para ninguém, não é verdade? Estive refletindo sobre a queda do secretário de educação Adeum Sauer. Aí, depois de perceber a rapidez com que ele foi defenestrado do governo, lembrei da resistência de Márcio Meireles. Apesar de ter cometido atrocidades infinitamente maiores, o rapaz continua no cargo, agarrado no pelo da vaca leiteira tal qual um carrapato rodoleiro. Minha conclusão simplista: a mãe-de-santo de Adeum Sauer, claro, não é a mesma de Márcio Meireles. Quando veio de Itabuna para a Bahia, ele deveria ter se consultado imediatamente com Márcio, pois ele consegue passar de um governo para o outro com uma indefectível cara de herói e grande artista, muito embora tenha um ódio mortal de seus pares. Não importa, da direita a esquerda (incluindo todos seus matizes), lá está Meireles fartando-se das verbas públicas, e isso vem desde os tempos dos militares.

Como assim? Ora, ora, esse monólito tem mais faces do que pode imaginar nossa vã filosofia. Fora outros arroubos comportamentais privados que não interessam a ninguém, podemos lembrar que ele transitava absoluto na Sala do Coro (então embrionária) do TCA, que era de uso quase exclusivo do grupo Avelãz y Avestruz. E ainda era o governo Roberto Santos. Em seguida, em 79, já no governo ACM, além do contínuo apoio do Estado, veio a benesse do extinto Serviço Nacional de Teatro (SNT) e duas kombis caíram na mão do Avelãz y Avestruz, que assim pôde circular pelo Brasil. Depois, veio o governo João Durval, quando tudo continuou, mas ficou bom mesmo foi quando entrou Waldir, o breve. Aí foi a festa. Empossado diretor do Teatro Castro Alves elaborou um mirabolante projeto de vender o TCA para construir, sob o Campo Grande, um estrondoso shopping cultural, com estacionamento, que desaguaria numa extraordinária visão da Bahia de Todos os Santos através de um subterrâneo que seria cavado até o Palácio do Arcebispado, que hoje já virou edifício. Mas o resultado disso tudo foi entregar um TCA fechado, sem servir para coisa alguma. E os anos seguintes? A história da reconstrução do TVV é, por si, emblemática, pois com dinheiro privado é que não foi.

O cerne do problema da política cultural na Bahia é de incompetência. Locupletaram-se todos nos cargos, mas o que fazer? Não sabem, pois do governador até ao mais humilde assessor recém-empossado, há uma ignorância profunda sobre do que se trata mesmo esse negócio da cultura. Se o governador pudesse avaliar competentemente o problema já teria trocado seu time nos primeiros seis meses, não esperaria sequer um ano, porque, está mais do que evidente que seu pessoal anda pisando na bola com os setores produtivos. Artistas ativos com até três décadas de muito suor nas axilas (sim, porque artista varre chão, carrega peso, desmonta cenário, trabalha sem hora para terminar) estão todos impedidos de exercer seu ofício porque, uma vez empossado como secretário, ele resolveu vingar-se dos seus pares que não lhe renderam homenagem. Como? Desacreditou todos os mecanismos que viabilizavam a produção, expulsou os parcos empresários que simpatizavam com as artes, e, em se tratando de verbas do Estado resolveu pulverizá-las para que ninguém mais produzisse qualquer ousadia. Em dois anos e meio de poder absolutista, nosso secretário de cultura conseguiu produzir apenas mediocridades, eventos que já se perderam na bruma da memória, mas consumiram muito dinheiro público. Quanta diferença isso faria se esse montante tivesse sido jogado para incrementar a produção artística! Infelizmente, apenas o governador não consegue perceber o desastre que é tudo isso: a produção artística baiana foi jogada no retrocesso que nos remete ao início dos anos 80, ou antes.

Mas talvez, para quem está acostumado com a lide sindical, seja normal passar grande parte do tempo em inócuas reuniões, seminários e encontros, que jamais apresentaram qualquer resultado concreto, a não ser um surpreendente mapeamento territorial que servirá muito bem aos propósitos de perpetuação no poder. Bem, talvez o objetivo seja apenas esse e, então, nada mais interessa e o que foi feito nesse sentido basta. Governador, em outubro próximo acontece em Salvador a segunda edição do Festival Internacional de Artes Cênicas (FIAC). Deveria ser aquele momento em que brincantes daqui e de várias partes do Brasil e do mundo diriam uns aos outros: “Mostra o seu que eu mostro o meu”. Porque nos últimos dois anos a Bahia não fomentou produções artísticas significativas, não teremos o que mostrar de novo, a não ser que seja um rol de repetições, ou as coisas do Vila, velho. Pois, sim, ao vencedor, as batatas!

*Gideon Rosa é ator e jornalista

Tsurus

2009-02-15T21:28:00.006-03:00

Todos os dias passo na ponte do parque Akaifuu. Deixo que algum instante escorregue enquanto observo os tsurus dançando. Reconheço aquele casal, a pena vermelha única e deslocada na asa direita da fêmea e o macho de canto mais agudo que os demais. Ser um tsuru, com um parceiro-espelho dançando comigo: ininterruptos, anunciando ao mundo o tamanho da dor que nos tomaria se alguma distância fosse espremida entre nós; amadurecermos e dançarmos menos, e menos, e menos, para nos olharmos mais e adormecermos convolutos. Incrível como eles suportam tanto frio para bailarem frente a frente.

A tua falta de medo de perder a alma pela boca que me pôs devoto a ti por completo. Meu sangue pulsou ao contrário quando vi o quão brancos teus dentes eram naquele riso, naquela gargalhada. Toda a mesa ria comedida, segurando o que tinha por dentro com os dedos e a palma da mão; tu derramavas o ser feliz pelos cantos da boca, pelo palato à vista, pela úvula rosada – um espírito tão grande não temia escapar um tantinho só. E te ias como se sempre fosses voltar para completar o diálogo frouxo que restava nos ambientes abandonados.

Ainda estava morno quando tu chegaste. Avistamo-nos no exato momento em que decidi não mais piscar os olhos. Saboreei o teu sotaque torto. E me pareceu óbvio o motivo de eu ter comprado os papeis de origami no dia anterior – faria agora mil tsurus, aos moldes dos dançarinos do parque, a fim de que pudesse desejar, quando estivessem prontos, ter ar para te dizer das belas sakuras que desabrocharam no parque, nas paredes do meu quarto e em mim naquele dia.

Ontem à tarde, quando todos no templo Niji, pendurei um amuleto pensando em ti. Pedi que o meu desejo fosse maior, maior que a espera pela Primavera.

Hoje me ponho de pé, diante do teu aconchegante portão verde, afundando devagar na neve teimosamente branca, buscando o fôlego no ar fino e raro do Inverno. Seguro para te dar, suave e firme, o meu desejo: o milésimo tsuru dobrado na estampa das mesmas sakuras internas.

Este tsuru é teu.

Alcanço a porta da frente, que é aberta quase a tempo de eu me evadir. Um aroma de chocolate escapa de lá, doce. Atrevo-me a pensar que estás a me preparar um chocolate pelo 14 de Fevereiro. Talvez com cerejas frescas? Surge então a anfitriã, o motor da porta astuta. Uma garota de cabelo brasil e olhos pactuados com a brasa dos fios. Ela não foca ponto algum que pudesse ser alcançado. Aproxima-se morosa e perene. E me põe na palma da mão, junto com algumas lágrimas (não sei a quem pertencem), uma pena vermelha.

Enterrei-os, todos os tsurus.

Aperte o "play" antes de ler

2008-12-28T23:20:00.015-03:00

Não sei por que motivo, mas tinha de escutar a música
Mentira, eu sei o motivo: você salta dos alto-falantes, me roça a nuca e se deixa marcar pelos meus dedos toda vez que ela toca
Eu toco você toca ela toca
Nos tocamos, e ela toca...

Aquela sede!...

E o mundo inteiro parece que vai saltar por trás das minhas órbitas - eu devia estar lipotímico quando achei que seria saudável escutar e escutar e escutar e escutar... (suspiro) E escutar...

Primeiro não que me arde...

Ô, volta? Logo, logo! Antes que o perfume vire pirraça, vai!... Vem!...

Te... Espero
(sem pontos finais)

A música: Zélia Duncan - "Primeiro Susto"

E se a saudade bater?

2008-11-22T23:45:00.006-03:00

Corpo de Baile e Pajem no camarim - só faltou a Atormentada
(Do espetáculo "Salomé de Oscar Wilde", direção e adaptação de Amanda Maia)

Encaixado

2008-11-08T22:22:00.006-03:00

Qual será o próximo vício? Agora pouco me sobra, pouco já não consumi; pouco se guarda – e se sustenta verde – dentro de uma caixa, convenhamos. Já pus na gaveta o medo, a tentativa, os soluços.

As lembranças dos cheiros!: não as tenho. Das cores ainda lembro, mesmo com o escuro convoluto com qualquer coisa aqui dentro; dos nomes também, mas do que me adianta se já barganhei o meu? Mas dos cheiros...

Será esse o vício bola-da-vez. Vou apertar os olhos até as paredes de cartão terem tangerinas, jaca, orquídeas e menta em suas receitas pré-concebidas.

Tenho pensado (há um tempo) que não terei ar para pôr os cabelos para fora se abrirem essa tampa. Como que esse mundo vai se manter de pé se eu, eu!, não estiver aqui para dizer que lembro do pardo que essas paredes tinham antes de torná-las fúcsia?

Já sinto os cheiros!...

É. Ficarei aqui. Sempre.

Escorpião Amarelo

2008-09-25T23:55:00.017-03:00

por Kátia Borges

E, então, eu seguro o pequeno animal peçonhento entre os dedos como se ele fosse um tesouro. Um único escorpião amarelo pode gerar até 40 outros. E sem necessidade de macho. Duas crias em um ano, 20 filhotes em cada cria. Uma espécie formada apenas por fêmeas, na qual os óvulos se desenvolvem sem fecundação. De repente, eu deixo o bicho cair no chão e outros escorpiões saem rapidamente dos esconderijos. Estão famintos, devoram-se uns aos outros. Acendo um cigarro e fico observando. Tanto veneno, meu Deus!

Sobrevivi aos 15 anos. E, assim como os escorpiões amarelos, criei hábitos noturnos e crepusculares. Uma dose de álcool, algum fumo. Coisas normais para quem traz um ferrão cravado no peito. Casei, acasalei, emudeci, gritei durante os partos. Sou uma mulher absolutamente comum. Do tipo que prepara lanches deliciosos para os filhos, joga buraco com os amigos e faz amor duas vezes por semana com o marido. Olhem meus braços. Não há sinal de ferroadas. A cada manhã, escapo inteira do mesmo sonho.

Mas não contei o sonho inteiro. Há nele “uma ternura venenosa de tão funda”. E o medo. O medo que sinto de mim mesma. A visão que tenho de meus filhos mortos. A sensação em que me afundo ao olhar o céu. E o desabar de uma chuva que parece varrer o mundo. E que não cessa até que ela surja. Turva. Primeiro, vem bem menina e me puxa pela mão para ver o mar. Depois, quase adulta, tenta me afogar para que eu não diga nada sobre o que sinto. E, no entanto, sempre fomos cúmplices numa forma indescritível de sentimento.

E até nessa falta de dor, espécie de anestesia que dura desde o casamento. Olho a minha casa, cheirando a pinho, e acho tudo muito bom. Como se a família fosse um esconderijo. Ninguém pode me ferir aqui no Caminho das Árvores. E, nas copas, avisto as damas que se assumem. Passam por mim no mercado, de mãos dadas, cheirando as frutas, mastigando as uvas, sujas, o sumo escorrendo da boca. Imagino que coisas fazem juntas e viro o rosto. Reviro os olhos. Sozinha na cama. O marido em viagem de negócios. Os filhos dormindo. E sonho de novo e de novo com os escorpiões amarelos.

Mas nem sempre foi assim. Confesso. Eu também já fui suja de desejos. Quando ela vinha e apertava a minha pele entre seus dedos. Como se colocasse a mão entre as fendas de uma árvore. Eu a podia sentir em minha dor como carícia. E mordia os lábios, rindo por dentro, louca por arranhões, tapas e empurrões. Qualquer contato, por mais absurdo, entre meu corpo e o dela. Misto de camareira e inocente útil, eu cuidava de pentear-lhe os cabelos, outro pretexto, e de vigiar seus pretendentes de perto, levando e trazendo bilhetes. É este? Não. É este? Não. É este? E foi assim que conheci o homem que me faria pensar em casamento. Não por amor, infelizmente. Mas em agonia de morte, veneno inoculado no peito.

Casei com ele só porque ela o queria. E ele a mim. Desde sempre. E ainda ardo na nossa última noite. Falei, enfim, sobre sonhos e pesadelos e escorpiões. O vestido de noiva sobre a cama, os convidados no andar de baixo, num misto de alegria e confusão. E tudo que lembro é a sensação da água, que subia, encharcando meus tornozelos e, logo, entrando pela boca e enchendo os pulmões. Até que já não podia dizer nada. E o sentimento em torno de mim era um oceano inacreditavelmente solitário e sombrio. Todo o resto foi puro exercício de existir. Vestir a roupa branca, percorrer a nave central da igreja, dizer sim. E, dentro dos anos, procriar, criar herdeiros da vergonha para deixar entregues ao mundo, ao grande mundo.

Ouçam. O amor é armadilha. É sonho. Ou nada, nada mesmo. Os escorpiões sobreviveram a muitos cataclismos, mas não venceram. Vejam como ainda se escondem e usam o veneno. Pobres criaturas seculares. Tão venenosas quanto indefesas… Outro domingo. E deixo que tudo desapareça, engolido pela segunda-feira. Há um revólver guardado na gaveta direita da cômoda. E a carta que ela mandou antes de atirar. Sei que estou acordada, que estive acordada todo o tempo, e agora sinto o animal peçonhento subindo pelas pernas. Nenhum medo. Quase gozo. Ao sentir o ferrão penetrar a minha pele e destruir-me os nervos

(texto integral do qual extraí fragmento para apresentar como monólogo em trabalho do Curso Livre do SESC 2008.)

Pensador

2008-08-26T17:05:00.008-03:00

Algumas vezes percebo que
comprimes os olhos para
ouvir o aroma róseo
que rola pelo
ventre

Quica na caveira: "sinestésico, não?"

Afago os cílios semi-cerrados
do teu olho a mais, mordo
os lábios da boca do
teu estômago e
durmo

Quica na caveira: "cômico, não?"

Sirvo meus sonhos em pratos de
porcelana branca fina funda
ao teu apetite de ave
enquanto sento e
observo

E quica na caveira: "cósmico, não?"

Dedos Cruzados

2008-08-20T02:51:00.006-03:00

Hoje eu vi nosso amanhã ser estuprado

Hoje vi o Magnífico desrespeitar a alcunha

Hoje eu vi um sorriso manchar no papel

Hoje vi o poder da chuva e dos punhos no ar

Hoje apertei os olhos e cantei baixinho:

"Se os deuses são por nós, quem será contra nós?"
Ninguém.

Primeiro gozo

2008-08-14T23:19:00.003-03:00

E cada segundo passa
Como um terceiro despertar
No meu quarto mundo

Por hoje

2008-08-12T15:01:00.009-03:00

Queres saber o que acho
Antes do tapa de luva?
Adoro que a mão das uvas
Seja agora mão pr'os cachos

A ilusão: fuga fugaz
(justifica o vocábulo)
Desfaz-se no acetábulo
Em que meu ombro se faz

E que não precises mais
Procurar frutas alhures,
Pois as tem em mim-menino

Senta-te aqui, que o demais
(que o meu-Todo-nosso dure)
É veneno viperino

Magia

2008-08-11T00:05:00.007-03:00

Magia?
Magia é o que você sente quando abre uma caixa antiga e sente o cheiro da infância,
É aquele suco de limão bem gelado depois de correr pra ver "quem chega por último",
É passar uma tarde embaixo da sombra duma árvore estourando plástico-bolha;
Magia é ver o semáforo abrir quando você sopra,
É chegar em casa,
É ser paquerado no trânsito;
Magia é receber cartas escritas a mão,
É dar presente,
É beijar na boca e fazer "hmm...";
Magia é vestir a roupa que der vontade, sem se preocupar com a combinação,
É estourar pipoca de panela destampada,
É cantar bem alto no chuveiro;
É guardar pétalas dentro de livros,
É ganhar um caderno novo,
É ver atores passando fala antes do espetáculo,
É...
Magia é...
(suspiro)
Isso! É Suspiro! Suspiro!
Suspiro!...